B FACHADA - Rapazes e raposas (2020)

Ponto prévio: o B. Fachada é um dos meus cantautores portugueses favoritos, ombreando (sem carga de ombro) com outros génios da prosa cantada como Fausto, Sérgio Godinho e afins. Um clássico nacional, portanto, que infelizmente parece/permanece teimosamente circunscrito a um reconhecimento menor. 

A primeira vez que o ouvi apresentou-me uma analogia entre gajas sem pêlos e homens sem barba enquanto dedilhava despreocupadamente uma guitarra, qual bardo cool que constata óbvias certezas mundanas. Daí a descobrir que o sentido de humor e aquela maneira única de cantar, hoje apropriada por uma miríade de clones de Fachada, andavam de mãos dadas com deliciosas histórias do quoitidiano foi um pequeno passo, e aquele imaginário folclórico e surreal ganhou em mim um adepto indefectível.

Assim, foi com expetativa que me lancei ao mais recente "Rapazes e raposas", lançado no Bandcamp - plataforma que conheci, precisamente, com a analogia dos pêlos/barba -  após alguns anos de hiato. E se é certo que seis anos é muito tempo, também é certo que valeu a pena a espera: descobrir este disco foi como comer "o" cabrito assado em forno a lenha da minha avó depois de uma valente caminhada nos montes da Aldeia, com cada garfada a saber melhor que a anterior e a revelar novas nuances de sabores e odores já bem conhecidos. 

Um B. Fachada clássico apuradíssimo, portanto, que abre com um regabofe bom, ganha balanço com uma ode aos chatos desta vida e vai por ali fora com a fotografia de uma família feliz, o cheiro a queimado do pão acabado de fazer, as contas do Diabo (na Cruz?), outra ode aos chatos e mais uma aos lambe-cus, a constatação de que mais vale uma a sério do que vinte ou trinta a solo (dica: reparar nos sinais da cara-metade), recordações do quantos-queres e da redondilha cruzada, prognósticos antes do jogo e faunos do jardim com bruxas do pomar. E eu sempre a lamber os beiços do molho do cabrito, enquanto agradecia a todos os herbívoros que arriscam diariamente a sua vida e a dos seus para o bem de carnívoros, omnívoros, necrófagos e talhantes. A natureza é realmente radical, sobretudo quando soa a Fausto. Bernardo, faz-nos um favor e não demores tanto tempo para o próximo, ok? 

JULIA JACKLIN - Crushing (2019)

Começo o ano com o segundo álbum da australiana Julia Jacklin, nascida e criada entre as montanhas e a cidade grande, produtora de óleos essenciais a certa altura da vida e residente no (meu) Panteão das Vozes Doces, ao lado de ilustres como a Aldous Harding e a Angel Olsen. De facto, "Crushing" lembra-me várias vezes estas cantoras, o timbre rouco a atacar com a mesma mestria canções despidas (Convention), tensas (Body), urgentes (Pressure to Party) ou melancólicas (When the family flies in). Como também me lembra os Mazzy Star de Hope Sandoval (outra para o Panteão) na excelente "Turn me down", não pela semelhança vocal mas pela interpretação, capaz de arrepiar todos os pêlos do corpo - literalmente todos - ao minuto 4.25. 

Mas este disco é muito, muito mais do que uma reciclagem ou uma cópia; é um perfeito pedaço de emoções, interpretado de forma exímia e sincera por alguém que domina os tempos do coração e o ritmo das palavras, e que merece ser reconhecido como uma das melhores coleções de canções dos últimos anos. 

No que me toca, sei que nunca me esquecerei da primeira vez que o ouvi: foi numa noite quente de setembro, quando me chamaram ao terraço para dançar ao som da "Don't know how to keep loving you", a lua no alto e as mãos no meu pescoço. "Gostas?" Foi amor à primeira vista. Outra vez.

BOOGARINS - Sombrou Dúvida (2019)

"Sombrou Dúvida" dos Boogarins mantém-se como uma das minhas obsessões de 2020, mais ainda por me ter devolvido o prazer de ouvir uma banda que amei no primeiro album e cuja genialidade da estreia me parecia (irremediavelmente) perdida. Assim como o gajo novo que alguém convida para os jogos da bola e faz uma primeira exibição de luxo, mas depois se revela meio cepo e deixas de lhe passar a bola, ou como os Tame Impala.

Por mero acaso, a reintegração dos craques de Goiânia no meu onze inicial coincidiu com o confinamento lusitano, resultando engraçada a coincidência do disco abrir com a frase "as chances de eu sair daqui são nulas", embrulhada entre acordes repetitivos (como a vida entre quatro paredes) e fragmentos de pensamentos existenciais (tão típicos durante a habituação a novas rotinas). Como também será coincidência Benke Ferraz revelar, no tema seguinte, que desconfia dos hábitos e nos confidenciar, ainda mais à frente, que já não espera os outros para ser - uma boa dica para não desesperar.

Tudo isto sobre um fundo sonoro que corta e cose guitarras psicadélicas com pedaços eletrónicos e ritmos hipnóticos para nos e(n)levar num transe contínuo que é quase bossa-nova em "Invenção", Tame Impala vintage em "Dislexia ou Transe", labirinto claustróbico em "Nós" ou melancolia pura em "Desandar" e "Te Quero Longe". A viagem termina com Ferraz a garantir-nos que combina connosco e a convidar-nos simpaticamente para (mais) um passeio. Como não acredito em coicidências e ele pediu com jeitinho, vou aceitar e ouvir do início. Outra vez.